Хочется предполагать, что он есть, загробный мир. То есть помимо нашего, тот, куда попадаешь после смерти.
В небытие верить не хочется.
Моя мать умерла уже девять лет как.
Я укрываюсь её одеялом с аистами и через этот материальный предмет общаюсь с ней нематериальной. Так собаке дают понюхать шапку, которую утерял, убегая заключенный, и собака, вдыхая его запах, бежит по его следу.
Я встаю рано, порой и до шести утра и потому где-то с 13 часов делаю себе перерыв.
Ложусь в «гостиной» (назовём эту трапециевидную, расширяющуюся к двери комнату «гостиной»), ложусь под материнское верблюжье с аистами одеяло, одну из немногих вещей, которые я захотел унаследовать от родителей.
Ложусь на полчаса, минут на сорок.
Одеяло кирпичного и белого цветов. Точнее кирпичный это терракотовый, азиатский в сущности цвет, мало употребляемый в Европе или в России.
Так вот, ложусь, укрываюсь одеялом, аж до верхней губы, так что седая борода китайского философа оказывается под одеялом и тогда говорю: «Здравствуй, мама!»
Ясно, что она не отвечает словесно. Но я, закрыв глаза, представляю как охотно моя мать – серая бабочка с седой головой устремляется из пространств вселенной, где она доселе летала, поближе ко мне.
«Подлетай, подлетай, это я, Эдик!» – не говорю, и не мыслю, а генерирую я. И мои эти токи смыкаются с ней. Связь установлена. Мы безмолвно общаемся. В ответ мать присылает мне даже и не мысли, но навевает состояния на ту или иную тему.
А я ей в ответ шлю свои состояния.
Таким образом мы бесперебойно общаемся.
Затем я неизбежно засыпаю.
Поскольку её импульсы слабы.
Сообщаться с умершей мамой даже удобнее не во плоти её. Чтобы не было скучных промежуточных фраз. Удобнее общаться со сгустком души. Если ты горячо думаешь о ком-то, это и есть общение. Мысль – это message, он послан может быть мёртвым, более чем живым.
Вообще такое впечатление, что человек достаточно оснащён и для общения с другими мирами. Мы просто забыли как своими возможностями пользоваться.
Мысль, сон, воображение недооценены…