Я целую свою Русскую Революцию
В ее потные мальчишечьи русые кудри
Выбивающиеся из-под
матросской бескозырки
или солдатской папахи,
Я целую ее исцарапанные
русские белые руки,
Я плачу и говорю:
«Белая моя белая! Красная моя красная!
Веселая моя и красивая —
Прости меня!
Я принимал за тебя
генеральскую фуражку грузина,
Всех этих военных и штатских,
Выросших на твоей могиле —
Всех этих толстых и мерзких
могильных червей.
Тех — против кого я. И кто против
меня и моих стихов!
Я плачу о тебе в Нью-Йорке. В городе атлантических сырых ветров.
Где бескрайне цветет зараза. Где люди-рабы прислуживают людям-господам, которые в то же время
являются рабами.
А по ночам. Мне в моем грязном отеле. Одинокому, русскому, глупому. Все снишься ты, снишься ты, снишься. Безвинно погибшая в юном возрасте — красивая, улыбающаяся, еще живая. С алыми губами — белошеее нежное существо. Исцарапанные руки на ремне винтовки — говорящая на русском языке — Революция — любовь моя!